Письмо дяде Гуфу

Оказалась за решеткой собственных мыслей Запутанных, пылких Как провода в старом кассетнике Такое чувство внутри Что-то просится наружу Но ты стоишь перед собой Пытаясь разглядеть, что нужно Я как-то к небу обратилась Без ожидания, с верой в истины Просто если есть сигнал Дайте какие-то линии И через время Между мыслями и варкой кофе в турке Вдруг появилось письмо дяде Гуфу Я сама с собой на слабо забилась Мол «давай, выкладывай» Еще мысль игриво билась! Я так часто делаю Беру внутренний хаос за ворот И кидаю его в бит Пока он не стал чем-то оформленным А дальше, дядь Леш, все вообще завертелось Мне просто искренне к тебе обратиться хотелось Без расчетов, мотивов и словесных контекстов Моя мысль искала воздух среди внутренних текстов Письмо дяде Гуфу залетело так ровно Будто давно лежало где-то между пыльными полками Я варила кофе, пока город кутался в шум А влетела кому-то в головы Как случайный честный звук И вот в Kangol как-то по-гуфовски На домашней доброй студии Ты, дядя Гуф, за китайский чай в эфире Понятно, дядь Леш, у тебя есть причины А у меня вот кофе в турке Такая добрая традиция Музыка собирает Лужники, а поэзия? Я вообще-то поэт, просто бит включили Я стала думать в ритм Есть мысль маленько навязчивая Поэзия тоже может держать стадион Если она прет и вяжется Живу одним днем, но день у меня как вечность Я не жду потом, я делаю сейчас, бесконечно Делаю то, что могу Но могу больше, чем кажется Такие фантазии Погнала, стынет кофе по-армянски Хотя нет, Дядя Гуф, давай feat рэперско-поэтический? Ты — батя рэпа, я просто безбашенная Пишу, что чувствую Говорю, что думаю И знаю, что абсолютно все в этом мире реализуемое Кстати, рэперы разделились на два лагеря Одни говорят: «делай, не бойся, безбашенная» Кто-то вопит: «не суйся в хип-хоп со своей поэзией» Вопрос один: какие конкретно претензии? Я не открою вселенский секрет, напомнив Большинство людей умирает при жизни Когда перестает пробовать Чужое мнение стало почти религией И каждый второй предает себя Ради видимой стабильности Кстати, про feat я написала на листке чернилами Может, это вымысел? Я пока не выяснила Но когда в мои семь лет Папа поставил твою «Новогоднюю» Я поняла, музыка может быть человеком с надломом Я, кстати, людям верю не так Как случайным строчкам Музыка часто честнее тех Кто любит нас ночью Может, feat правда останется На листке с чернилами А может мысли доходят дальше Чем мы планировали