Я-проза...

Я проза. Грубо, кратко, от руки. Слова мои пылают как ожоги, зовут кого-то, Словно маяки, предсказывают, словно они боги. Я проза. Я безжалостна, скупа, Неблагозвучна и неоспорима. Я проза! В прямоте своей слепа и с лестью Сладкою непримирима. Я проза. Я сухая, как листва, что осенью бросается Под ноги. Я действие, но все же я слова. Я это бой с самой собой в итоге. Гоните прочь слащавые стихи! В них правды нет, в них патока без смысла, В них нет огня и силы тех стихий, Что порождают беспощадность мысли. К чему елей? К чему вся эта лесть, эпитеты, Метафоры и тропы? Горит лампада значит, вера есть. Коль есть река, то быть должны истоки. Я проза, и хоть как ни назови, А боль есть боль, и Бог остался Богом. Я проза правда жизни и любви. Не так уж мало и не так уж много.