На фиг, на фиг!

Вот все мои приятели, художники, писатели собрались Под окном. Кто с пивом, кто с вином, Кто с аспирином. Им хочется немного креплёного столового, Можно и ерша, чтоб вздрогнула душа и воспарила. И надо бы выйти к ним в платье простом, Поехать на Клязьму, бухнуть под кустом, Но график. У меня есть график, а все, что не по Графику нафиг, нафиг. Нафиг, Нафиг, нафиг, нафиг. Вот девочки красивые Петровны да Васильевны в окошко Мне летят и так меня хотят, что чуть не Плачут. Они такие бодрые, такие крутобедрые шуршат вокруг Меня и жестами манят и так и скачут. И надо бы сделать ответный маневр, Десяток другой завалить на ковер, Но график. У меня есть график, А все, что не по графику нафиг, нафиг. Нафиг, нафиг, Нафиг, нафиг. Мне кажется, жизнь Идет за стеной. А я сквозь нее Пробежать не могу. Останься со мной. Попробуй со мной Хотя бы вот так. Хотя бы на--бегу, бегу по графику, По графику с хронометром в руке. Так сел бы в уголке, да там и сдох Бы, Чтоб ангелы Господние, прикинутые, модные взглянули Мне в глаза, а я бы им сказал так, Ради хохмы, Что как бы готов бы раздать все долги и С чистой душою откинуть коньки. Но нафиг, идите нафиг. И кстати, заберите свой график нафиг. Нафиг, нафиг, нафиг, нафиг, нафиг. Нафиг, нафиг, нафиг, нафиг, нафиг. Ну да. Нафиг, нафиг, нафиг, нафиг.