Когда мы были

Йоу! Бывало всякое, где Вовку только не носило. Мама нередко плакала ночами из-за сына. Менять себя просила, но улица это сила. Будь крут, делай красиво, чё ты там, не мороси, А? Такие были на плохом счету и больно били. На сердце прописью тату, ну и всегда на стиле. Кутили на широкую всем дворовым бомондом. Легкие бабки тогда строго диктовали моду. Рэп-у зависимы были, читаки те еще. Классика, вход по спискам, гонорар бухла и зрелищ. Довольно широко известные в узких кругах. Поэты-песенники в ваших плеерах. Молоды, зелены, сейчас все на серьеске. Уже своим третьим меняют памперсы и соски. И дел по горло, закопались в бытовой рутине. Но то, что раньше пёрло, есть и это не Отнимешь. Годы летят и нам их не вернуть. Судьбой отверен каждому свой путь. Но время не сотрет и не отнимет те дни, Когда мы были молодыми. Время летит и не нажать на стоп. И когда в жизни снова станет пресно, Случайно в куче скомканных листов найдешь наброски Своих лучших песен. Самам во благо, сама не драка. Говорила мама, делай как надо, Так надо. Батя учил, бей в кость, Цени друзей, контролируй злость, если в голову Полезут гости. Так и жил во дворе натянутых пружин. Кто-то не выдержал нажим и не дожил. Кто-то над пропастью боржик кружил. Я видел много таких историй от фаци до паранджи. Врывался в клинч, не зная весь контекст. Враг обезличен, в руках топор напротив лес. Рожей в асфальт, на кандалах родной район и Опьяненный юностью злой и непокорный. Гребаный вентилятор циферблата меняет быт, Вправляет голову, как психиатр. Как будто перешел этап материнской платы. Другое счастье, другие ценности, Другие латы. Годы летят и нам их не вернуть. Судьбой отверен каждому свой путь. Но время не сотрет и не отнимет те дни, Когда мы были молодыми. Время летит и не нажать на стоп. И когда в жизни снова станет пресно, Случайно в куче скомканных листов найдешь наброски Своих лучших песен. Годы летят и нам их не вернуть. Судьбой отверен каждому свой путь. Но время не сотрет и не отнимет те дни, Когда мы были молодыми. Время летит и не нажать на стоп. И когда в жизни снова станет пресно, Случайно в куче скомканных листов найдешь наброски Своих лучших песен.