Не опознан E

Снайпер с крыши палит по машинам, Но стреляет не шибко метко. Пули бранзают сиденья, обшивку, не задев пассажиров При этом. Но одна вдруг попала в багажник, И вроде бы это ни капли не страшно, если Б не человек, там спокойно лежавший, не влезший в Салон, не проснувшийся даже. Водитель отвлекся на крик за спиной, Гудки, отчаянный визг тормозов, Снятый капот, черный дымок, кровь и стекло, Шесть трупов с застывшим лицом. Выстрел как сон, но он тебя в мечты не Погрузит. Шесть подростков, что не опознаны. Читайте обзор на Медузе. Я разрубаю доски, стоящие передо мной стеной. Пока не поздно, я тону в омуте твоем с Головой. У меня ровно три шайбы. Я сделал хет-трик, как Кросби, но ты ведь не Шаришь. Я погибаю, никем не опознан. Графоманы, поэты, тиктокеры с укулеле, Панки под хэви-метал и блогеры, рэп и телек. Галерея нунеймов, искушников однодневок, Неопознанных объектов, летящих в рэп-атмосфере. Абы не так, ведь ваш стафф это мультивата, конфетка Из говна и бала, как из мультиварки. И пока я в авангарде, вы тащитесь позади. И парни, поаккуратнее сзади без головы. Не опознан пока, ведь не имею лица, что не Мешает мне сказать, что ваш хип-хап это децатый, Что ради результата вы не рветесь на куски. Тут либо делать рэп пиздатым, либо ни строки. Бесталанные эмси заполоняют шеренги, Я способен назвать их потуги отстоем. Кто-то ценит женщин, статус или деньги. Я ценю только талант, ведь лишь талант чего-то Стоит. Я разрубаю доски, стоящие передо мной стеной. Пока не поздно, я тону в омуте твоем с Головой. У меня ровно три шайбы. Я сделал хет-трик, как Кросби, но ты ведь не Шаришь. Я погибаю, никем не опознан. Конец альбома и боли. Те, кто мои идолы, влекомо прошли со мною дорогу, Полную смеха и боли. Я собою доволен, ответил на трудный вопрос, Как Вассерман Анатолий. Так внезапно легко мне. Я точу годами скиллы рэпера, будто как мухи Последние годные релизы Димы Баббера как Букер. Джозеф уже умер, но мне-то похер, по сути. Я проебываю жизнь, заботясь только о звуке. Да, я много успел понаписать уже глупостей. Столько треков никуда не вместит древняя Рукавь. Через тернии, прусь я к неизведанной пустоши, Где неопознанным трекам найдется верный дух слушать. И какой же кайф, чтоб мне залетать на биток, Знать, что на баттле любом мое ставит дерьмо, Слышать крики одобрения своих верных кентов и думать О том, что я все-таки смог. Я разрубаю доски, стоящие передо мной стеной. Пока не поздно, я тону в омуте твоем с Головой. У меня ровно три шайбы. Я сделал хет-трик, как Кросби, но ты ведь не Шаришь. Я погибаю, никем не опознан.