без любви

Что-то какой-то вообще меланхоличный Релиз у нас складывается. Повсюду грустно и неумело, повсюду без любви люди Делают не свое дело. Или это просто осенняя меланхолия, Что отпускает только до магазина, в котором стоишь Так, ничего и не выбрав, хотя бы сигареты. Потом куришь на балконе не на своем месте. Я оттого без сил, без радости, без энтузиазма, Безучастно слоняться из комнаты в комнату. Не представляю, куда себя деть. Набросать музыкальную партию, поесть, Поплакать, так и не выбрать фильм перед сном. Витамины разных цветов и разных размеров, Не раскусывая, проглотил. Неявная тяга к тому, чтобы думать о прошлом с Ностальгией и упоением. Может, по той причине, что там когда-то чувствовал Себя на своем месте. Ладно я. Но что делать, если знаешь, Что твое место вообще не здесь, а где-то Неаполе Шестидесятых, а ты прорастаешь через полвека в Холодной России и не знаешь, куда себя деть. Ну и откуда тут взяться поэтике? О таком никому не поныть. И плавно ныряешь сон, растворяешься в темноте с Шаткой надеждой, что завтра будет чуточку лучше. Повсюду грустно и неумело, повсюду без любви Делают не свое дело. Или это просто осенняя меланхолия, Которая отпускает только до магазина, В котором стоишь и так ничего не выбрав. Все это пробовал, все это видел. Все это видел. Я все это видел. Не раз уже Видел.