Пригородный блюз

Я сижу в сортире и читаю Rolling Stone. Венечка на кухне разливает самогон. Вера спит на чердаке, хотя орёт магнитофон. Её давно пора будить, но это будет моветон. Дождь идёт второй день. Нужно спать, но спать лень. Хочется курить, но не осталось папирос. Я боюсь спать. Наверное, я трус. Денег нет, зато есть пригородный блюз. Какая-то мадам звонит мне третий раз. От неё меня тошнит, тошнит уже не первый час. Я говорю ей: "Ненавижу, не люблю и не хочу". Я отвечаю: "Меня нет, я давно ушёл к врачу". Но разбиваю телефон, иду пить самогон. Хочется курить, но не осталось папирос. Я боюсь пить. Наверное, я трус. Денег нет, зато есть пригородный блюз. Часы пробили ровно одиннадцать часов. Венечка взял сумку старую и без лишних снов одел Мой старый макинтош, и тотчас был таков. Вера слезла с чердака, чтоб сварить нам похлёб. Двадцать лет как бед. Двадцать бед один ответ. Хочется курить, но не осталось папирос. Я боюсь жить. Наверное, я трус. Денег нет, зато есть пригородный блюз. Yeah!