Твои письма

Я в этих письмах каждой строчке Верю, но все же часто думаю о том, Кто для тебя распахивает двери и Подает на вешалке пальто. Он ходит где-то рядом, он спокоен, Стихов тебе не пишет и не грустит. Заговорит когда-нибудь с тобою. Не знаю, почему я так завидую ему. Я так завидую ему. Я так завидую ему. Я так завидую, я так завидую Ему. В трамвае переполненном Однажды он уступит место, ты кивнешь в ответ. Он умный, он особенный. Он каждый, кто мимо шел и обернулся вслед. Он ходит где-то рядом, он спокоен, Стихов тебе не пишет и не грустит. Заговорит когда-нибудь с тобою. Не знаю, почему я так завидую ему. Я так завидую ему. Я так завидую ему. Я так завидую, я так завидую Ему. Собственно говоря, Я даже не знаю, что такое любовь. Критерии отсутствуют полностью. Несчастная любовь это я еще понимаю. А если все нормально? По-моему, это настораживает. Есть в ощущении нормы какой-то подвох. И все-таки еще страшнее Хаос. Ты Прости меня за то, что Счастлив был. Ты прости меня за то, что то, Что счастлив был. Я так завидую ему. Я так завидую ему. Я так завидую, я так завидую Ему.