СпальняFM Freestyle

Yeah. Кастер. Yeah. Бабушкина спальня. Слушай. А. Это классика. Как в Шерп плохой баланс, Как на белых кроссах три полоски Adidas. Классика внутри нас, каждой вибрации баса. И мы продолжаем нести ее в массы. Классика на старых пластинках soul и blues. Я люблю черную музыку, люблю ее вкус. Как не могу прожить ни дня, не сочиняя строки. Как не видеть разницы между Pepsi и Coca? Мое сердце в огне, и так каждый трек, Каждое слово это мой ребенок, мой рэп. Не ради денег или дорогих машин. Это мое стремление добраться до вершин, Доказать, что мой протест не пустой звук. И лучший аргумент полный зал поднятых рук. Это замкнутый круг, но мы мечтаем все так же. Космос станет ближе однажды, ведь с нами диджеи Ловят волны, b-boy и MC. Мы возвращаем хип-хоп на улицы. Поджаренные биты, битбокс и стук рельс. Моду на эти сэмплы не диктует прогресс. Как и в тебе девяностые живы во мне. И мой билет на запад полторы штуки КМ. Каждый куплет, словно слой сладкого джема, Плюс пара килов в твоей стереосистеме. Ууу! Ага. Yeah. Кастер. Бабушкина спальня aka спальня FM. K-hope, Казань. Yeah. Все. Иии. Это спальня FM aka бабушкина Спальня. Trip, Sids Project. Растафара. И. Это фри-фри, йоу, фри-фри, ван-ван. Йоу. Улицы размыты, на картинах краски смыты. Мои глаза пусты, ведь пуста палитра. Любовь ломает быт, и мы все чаще в титрах. И я попал тупик, но не выход литра. Глаза убиты, но очки скрывают тайну. Бог, скажи мне, почему спешит мой таймер? Почему идут дожди? Где мой ангел? Не могу без маги, убегая от Этих камер. Смысл на бумаге. Муза приходит реже. Каждый день, как по лезвию в поисках надежды, В поисках на завтра. Но все то же самое. Улыбка родных остается для Меня тут главной. Меняю снова номер. Ищу покоя. Болен. Меня затравили, просто уйти в кому. Уйти в космос. Голос сорван во все горло, Я сбиваюсь пути. Плюс мой компас сломан. Йоу. Мои люди вверх, руки вверх, Пламя. Вавилон диктует правила. Не нами правит. Мы рождены свободными, А не связанными. Мы никому не обязаны. Мои люди вверх, руки вверх, пламя. Вавилон диктует правила. Не нами правит. Мы рождены свободными, А не связанными. Мы никому не обязаны. Смерть все чаще забирает близких так низко. Наших сажают, и мы живем в зоне риска. Полиция не защита. Насилуют. Нищета, убийства. Вот она, моя Россия. Продана страна власти, государство, Армия. Время легализованного рабства, Где пенсионеры копят на лекарства, Берут тряпки в руки, чтобы заработать на завтрак. Иллюминаты. Кто они и что им надо? Почему к нам отношение, будто мы тупое стадо? В мире торнадо, где ложь, а где правда? У детей в руках не книги, а iPhone и IPad. Коммерция. Талант не в голосе, а в постели. Слова от сердца это как бой с тенью. Музыка не сделает тебя богатым. Музыка не бизнес. И в кризис я остаюсь тут меценатом. Мои люди вверх, руки вверх, пламя. Вавилон диктует правила. Не нами правит. Мы рождены свободными, А не связанными. Мы никому не обязаны. Мои люди вверх, руки вверх, пламя. Вавилон диктует правила. Не нами правит. Мы рождены свободными, А не связанными. Мы никому не обязаны. Этот мир мне так дорог. Но почему-то чувствую холод. Бог, прошу, не давай мне повод опускать руки. Ведь я так молод. И ведь я так молод. А. Ведь я так молод. И я, э-э-э-эй. Это Project Sids, йоу. Trip. Спальная FM. Yeah. Круто, йоу. Все.