Посторонний

В клетке, сплетенной своими руками, С каждой секундой все дальше и дальше. Не будет потерь, если мы не проснемся. Слишком трудно поверить, что однажды очнемся. Наше время уходит, но все так же не лечит Десятки ошибок. Из вечера в вечер и строки когда-то ненаписанных Писем, похожих на прах нарисованной жизни. Что ты можешь сказать, если ты посторонний? И еще один вечер боишься запомнить. В тень безликих ошибок снова брошено утро Обесточенных взглядов, облаченных комфортом. Тая надежды, не веришь в молчание. Идешь в тишине, поглощенный отчаяньем. Ищешь без цели словам оправдание, Пытаясь забыть смерть горящего пламени. Пытаясь найти в глупом споре без истин одну из Причин, чтобы быть снова чистым. И кто был виноват, никогда не узнаем. И мы все проиграем, если завтра настанет. Что ты можешь сказать, если ты посторонний? И еще один вечер боишься запомнить. В тень безликих ошибок снова брошено утро Обесточенных взглядов, облаченных комфортом. В Клетке, Сплетенной своими руками. Мы все проиграем, если завтра настанет.