219.25

Осень двадцать пятого, ну надо же! Из колонок зумеров играет Кадышева. Нам в девяностых дали знать, что хорошо, что плохо. В двадцать пятом горько стал жалеть, что кончилась Эпоха. Инфантилы в соцсетях громко предъявляют Богу За длинный хвост ошибок в столь короткую дорогу. Писал аккорды по тетрадкам, но открою прогу. Мой генератор мотивации браслет на ногу. Не зарекайся от валюты и примерить робу. Всем по итогу суждено в подземную берлогу. Ведь у старухи с капюшоном все четко подмечено. Плевать на статусы и ранги, мы все человечно. Все распадаемся буквально, будто клетки мозга, Будь то Киркоров или Техник, Хоган или Осборн. И пусть не видно, кто там дергает кукол за Тросы, но мы, как в нулевых, дружно жрем америкосов. Ведь несправедливо вешать на себя ярлык босса. Пока есть русский рэп, всегда имеются вопросы. Сброс. Катью из бездны не высунул носа. Все те же передозы, шедшие к жизни под откосом. Все выше вырастет бодяг с могильного нароста. Пока дерутся боги, смертным на земле непросто. Дональд Дакто злой антихрист, то свой Иваныч Доску. Лишь бы масса не смотрела косо. Пахнет отсосом. Пойди затарь себе VPN до запрета ГОСа, пока доставку яда не сменили перебросы. Соцсети забиты тупо лютой дичью. Боты строчат комменты по методичке. Ветер дует на восток, шею гнет осина. Там на небе Бог, на земле--че там? Соцсети забиты тупо лютой дичью. Боты строчат комменты по методичке. Ветер дует на восток, шею гнет осина. Там на небе Бог, на земле трясина. Срок Ефремова прошел быстрей, чем он несся по Трассе. Снова рифмы выстроились в ряд, как в лобби Секаса. Да и лето это было местами осеннее. Ровно сотку лет назад не стало Есенина. Двадцать пятый год. Аж подумать страшно. Дроны пролетают под стрекот кузнечиков. Лехи дали зод Ливану домашний. Могло бы быть и хуже. Да уж, Лев подмечено. Люди пашут, как пила в беспробудной тоске, Пока где-то у моря бездарно чиллит рэпер. А люди пашут, чтоб не проснуться в одном носке, Как группа Red Hot Chili Peppers. Русский рэп как сказке дуб со золотыми цепями. Но русский рэп как ровный крюк. Тупо не цепляет. Распустили языки, будто в парке кроны. Копятся с стримингов выплаты в банке, как лепреконы. Но теперь каждый куплет министерством промаркирован. Раньше то про Пел, теперь про триколор. Наши песни вовсе не протест, по приколу. Рампаем, чтоб не сойти с ума, будто Майк Даконов. И пускай реальность жмется в ржавые клещи, Пожирая нас, как крупная рыба мальков. Сначала я вернусь обратно, как краснодеревщик, А после вернусь, как Игорь Тальков. Дай мне Кадышеву.