На районе E

Москва, Москва, ТРЗ. Fuck you pay me. Fuck you pay me. На моей местности в ряд стоят не дома, А крепости. Ночью между ними я хожу за табаком. Редко вижу пьяных мудаков, много чаще мусоров. И как в ФСБ кортежем мчусь себе в коттеджи Из ресторанов под моим окном туда, Где есть деревья с ветками и листьями вместо ламп И объявлений. А здесь у людей нашит штамп на Тело, эмблемы ложной веры, полномочия на подлость, Безнаказанный обман, навязанный контроль. Пока вы с ним согласны, то не опасны. Не согласны? Под землю или за решетку. Хвала Кремлю! Ладно, я гоню. Лучше о красивом, на что обычно залипаешь в Магазине. Я не о деликатесах и бутылках, Что за треху Адамах, меховых воротниках на нулевых CLK, с порошком на третьей посох лысых в золотых Цепях. Я тоже люблю слышать смех чаще, Чем плач. Но бля, не верю, что все так, А не иначе. Хотя иначе по-любому. Но это уж совсем все грустно. Лучше вызвоню братву, возьму пиваса и дури и замучу На хате тусу, чтоб разум штиле ощутил хоть немного Бури. Пусть в одном окне из миллионов. Ты не поймешь меня, если не жил, Где я или пока мы незнакомы. Хотя иначе по-любому. Пройдусь я по району по родному. Уже не помню, когда последний раз без пятки выходил Из дому. Капли прошивают небо, У меня ж все невесомо. Я визу, кальсоны Gucci снизу. Зависну под карнизом. Три за пятьдесят и никаких сюрпризов. Кому, дурак, кидаешь вызов? Здесь тебе быстро продырявят телевизор. Камни, кроши, карта Visa. Пацанчики тут чуть по чуть хотят вот замутить свой Бизнес, чтоб капитал шел в рост, да еще чтоб Чисто. Но пока связка от мыши и бензин в Канистрах. Ладно, ты не ссы, тисток, Ведь одна у тебя жисть-то, а жить мы будем На районе. Так что на район пишите письма. Мой район. Дымовая завеса. Но у нас на районе все как обычно. Базары личные. Кто где спиздил лишнюю тыщу. В последнее время мало кого видно. Слышал недавно одноклассника закрыли. Вот Костян женился, вроде расписались. Я-то случайно узнал, даже не поздравил. Ну а так кто бухает, кто хавает круглые. Спиды нюхают, особенно летом эти замуты. По кругу бывает разное на слуху. В общем, живем как-то. Вот что имею в виду. Покупаем еду в магазинах, полируем пивом, Ищем Беломор на витринах, ждем зиму. А я по улицам хожу, о чем-то думаю. Свои кеды ношу даже в погоду хмурую. Еще темы пишу, слушаю музыку, глотаю дым и не Спешу стать взрослым. И если серьезно, центр этого города дорог мне с Его переулками, дорогами и клубами гламурными с Продажными бабами, что сгорают в огнях элитных Ресторанов. Константа. На район пишите письма. Тут не спасут епископы, на районе выстрел из таза Серебристого, ведь каждому срок назначен в храме Икон. Но на районе глаз остановит там, Где ступит закон. Полигон мысли и министры наркоснабжения. Стадо на кислом, стадо на быстром. Пока стадо на погонах меня обыскивает, Люди близкие сдавливают приступы ненависти. В крепостях тех райотделов хранятся летописи всех Беспределов. Я без идейный, но крест на шее помогает Не бездействовать. И вера милицейская мне непонятна. И пусть район будет покрыт серо-красными пятнами, В мусоров я уверую вряд ли, бля. За рулем невнятный и за запахом жвачки мятной два Литра лагера от ГИБДД упрятал я. Там, где есть много снега. Салам, ребята, бля. Моя местность дымом пропитана, Город с бронхитом. Тут без понятых и свидетелей Минус десять по Цельсию. С форточек дымят гейзеры, малые залипают на Клейстеры, глотки, смягченные зельцером. Блоки тут в действии, как у Гранд Штата крейсера. Ну, хватит ереси. Тут с перечнем московско- Нью-йоркских прелестей песенка стелется.