Кто смеётся последний

В комнате, полной тёмных силуэтов, Я стою на расхлябанном табурете. Я читаю стихи, как ребёнок. Я буду веселить их, пока не пробьют куранты. Выбей табурет из-под моих ног. Я не остановлю свой стих, не изменю даже такта. Не получу оваций, но это я смотрю на них Свысока. Они продолжат смеяться, Наблюдая, как давит петля. Я создатель, носитель идей, а для вас не больше, Чем просто жалкий поэттик. Автор-романтик видит насквозь свои тени и Превозносит все возможные чувства даже на грани Смерти. Он видит объекты внимания, Застывшие в стазисном поле. И пока те не внимали, смыслы, запрятанные в каждом Его слове. В моих рассказах смертна даже великая Вечность, но натянуть улыбку я ещё в состоянии, Хоть и подвешенным. Я поэт и хотел умереть, как полагает поэту. Моя природа видит всё через призму боли. Но непризнание артиста знаменует его победу. Настоящему артисту главное, чтоб его хоть кто-то Понял. Так что смейтесь, мои тени, Смейтесь. Вы останетесь на этом же месте даже после Моей смерти, а я останусь в моменте в форме Идеи. Ведь смеётся тот, кто смеётся последний.