Осень

Наступает в жизни пора неминуемой Осени. Улетают желания на юг, увядают Мечты. На висках поумневшей души появляются Проседи. И приходит покой вместо шумной пустой суеты. Все, что нажито хитрым умом и натруженной Печенью, Бесполезно хранится в холодной седой голове. А когда ни беречь, ни стеречь, Ни терять просто нечего, Я в культурном разводе с собой, Как мосты на Неве. Дом построен, деревья растут, сыновья Улыбаются. Светит солнышко, песни поются плохие, Но пусть Кое-что кое-с-чем кое-как потихоньку Сбывается. Отчего же тогда не проходит тревога и Грусть? Я хотел бы подправить свое невеселое Прошлое, Пробежавшись назад по холодной и скользкой судьбе. Но чего это бессильно желать? Развлечение пошлое. Остается краснеть от стыда и копаться в себе. Впрочем, как на проблему взглянуть, Если все относительно? Оттрактую грехи, их в заслуги к себе Отнесу. А за данностью лет кто там вспомнит, Что было действительно? Все темно, как у негра в желудке, Как ночью в лесу. Но притихшая совесть, уставшая от Покаяния, Даже если уснет, никогда ничего не проспит. Включит свет, подсчитает делишки, Дела и деяния. Ужаснется, ругнется, а может, чего простит. Всем известен печальный конец нашей маленькой Повести. И любой оптимист либо круглый дурак, Либо враль. Никого не спасают ни деньги, ни слава, Ни почести. Только хочется знать, кто же автор И в чем же Мораль?