Ирландская

Маленький пьяный мужчина плачет от своего бессилья. Это свойственно здешней природе. Крик в феврале. Маленький пьяный ангел расправил Татуированные крылья. Грязный плащ, что скрывал их, Остался лежать на земле. На старом еврейском кладбище как-то странно думать о Присутствии сына. Впрочем, не более странно, Чем твое появление у заброшенных плит. Помнишь ли ты их язык, маленький слабый мужчина? Можешь ли ты прочитать по этим камням, Кто под ними лежит? Мой пьяный друг, если кто-то прервал ваш полет, То поверьте, это не я. Я знаю, ваша беда только в том, что вы Взялись нам доверять. Но наша любовь это меньше, чем наши стихи, А наши стихи болтовня. Все же мы слишком трусливы, чтобы, Видя размах ваших крыльев, пытаться стрелять. Во сне новая мера вещей и событий, Что входят в мой дом. Но там, где рождается радость, бессмысл умирает Осмысленный страх. Я знаю, некто прекрасный ждет меня за ближайшим Углом с азиатским разрезом глаз и с текилой В рукааах.