Кома

Будто в коме, в бреду, как в тяжелом сне, Где сорвавшись во тьму летишь. Ты утратил себя в жуткой той весне и не Можешь никак найти. Жизнь как ленту кассеты мотай назад, Вставив дырочку карандаш. Поднимаешься в лифте, закрыв глаза, ошибаешься на Этаж. Недоверчиво смотришь на цифру семь, Проползаешь один пролет, застывая на лестнице прямо Нем, будто иди спиной вперед. И оставив попытки понять, где сон и бывает ли Вовсе явь. Петербург это или Армагеддон. Подоткнув под себя края, отправляешься в будущий Черный день. В то, что ты называешь днем. Угасают лучи на слепой воде и сменяется снег дождем. Значит, снова вставай, надевай пальто и иди все Равно куда. Через то, что когда-то звалось мечтой, Оступаясь в завалах льда. Не надейся, что где-то ты все же спишь с Пробкой в легких, иглой в руке. Что год этот страшный минута лишь. Солнце лампа на потолке. Это жизнь наизнанку, наоборот, Тень под занавесом ресниц. И что где-то тебя кто-то любит, ждет и, Рыдая, кричит: проснись! Проснись!