Харакири

Я привык превращать свою музыку в шум, Прятать страшные сны под обломки хард-рока. Но сегодняшней ночью на могиле в Париже завяли Цветы. Не значит ли это, что я на свободе До срока? Переделывать мир под конец не резон. Переписывать песни последнее дело. Завтра я захочу поменять провода на картон, Серебро на стекло, ну а душу на тело. Но разве это я? И что за люди вокруг меня? Где-то я уже все это видел. Что здесь произошло? И кто скажет хоть пару слов? Что за пресный сюжет? Похоже, кого-то снова здесь нет. Разговаривать с тенью не так уж легко. Совершать харакири большое искусство. Но вне зимы в огне, а Сиэтл так далеко, И так хочется жить просто без революций. Как случилось, что время так быстро ушло? Кто мне скажет теперь, был ли я или не Был? На вершинах нирваны, в глубине книжных истин и тайн, Босиком на Луне и в парижском туннеле. Но разве это я? И что за люди вокруг меня? Где-то я уже все это видел. Что здесь произошло? И кто скажет хоть пару слов? Что за пресный сюжет? Похоже, кого-то снова здесь нет. Харе, харе, харакири. Кири, кири, харе, харе. До встречи в лучшем мире. Харе, харакири.