Ещё раз о войне

Об этих днях немало песен спето. Казалось бы, зачем еще одна? Для многих, кто ушел на фронт тем летом, не наступила сорок пятого весна. Но я стою сейчас на этой сцене, а это значит, что мой предок победил. И этот подвиг для меня бесценен. Он тоже в сорок первом уходил. Он уходил, как многие другие, не зная, что там будет впереди. Он уходил, и плакали родные. Его никто не переубедил, когда в окопах в землю зарываясь, вгрызаясь в землю, он не сделал шаг назад, и смерть над ним стояла, усмехаясь. Но даже смерть преодолел солдат, а после шел вперед, порой зажмурясь. Шел в штыковую или маршем шел. Шел по Европе прямо, не сутулясь, освободитель городов и сел. Потом в Берлине на стене Рейхстага он написал: "Будь проклята война". Конечно, выпил за победу и отвагу и за друзей, не чокаясь, до дна. Ну как забыть такое? Невозможно. А вы? Вы разве сможете забыть? Прошли года, и на душе тревожно. А это значит то, что песне быть. Об этих днях немало песен спето. Казалось бы, зачем еще одна? Для многих, кто ушел на фронт тем летом, не наступила сорок пятого весна.