Деды

В наших душах вечно голоса живут. В детстве, что услышали, до сих пор все тут. До истечения дней своих я вам не буду врать. Фронтовые песни я буду распевать. Все родные улицы я помню до сих пор. Брянская, Люблинская тревожат детский взор. Брестская, Берлинская все помню, Как вчера. Минская, Варшавская дед пел нам до Утра. Эх, где ж ты, песня фронтовая? Я скучаю по советской стране. Не нужна нам эстрада такая, где не пишут Стихов о войне, где мужчины похожи на Девок, где нет страсти и дух не точат, Где не верят в триумф вечной жизни. Где, ребятки, давно все не так. Где же ты, десятый наш десантный батальон? Вдруг мне вторит эхо: «Вот же это он». Расплылись в улыбке Альпы и Дунай. Ура! Благие вести принес победный май. И в порыве чувств сошелся стар и млад, И наполнил песней наш вишневый сад. И прошло почти уже восемьдесят лет, И поет, как в детстве, мой геройский дед. Эх, где ж ты, песня фронтовая? Я скучаю по советской стране. Не нужна нам эстрада такая, где не пишут Стихов о войне, где мужчины похожи на Девок, где нет страсти и дух не точат, Где не верят в триумф вечной жизни. Где, ребятки, давно все не так.