Настоящего мало

Я хотел овладеть ключом, Только понял, что нет замков, Только понял, что «что почем» – Просто пара ненужных слов. А мы плакали под дождём, Да любили – не развернешь, Да не думали про потом, А за спиной притаилась ложь. И укрыла своим плащом, И отправила за вином, И нас просили попеть ещё, И мы думали, что поём. Но словно плёнка упала с глаз, И стало больно моим глазам, – Видно что-то ушло от нас, Пока мы пели по проводам. И средь шумного бала Как-то муторно стало, Ведь настоящего мало В нас. Но та, которую не унять, Та, в которой тревожен ритм, Умоляет меня не спать Хороводом бродячих рифм. Так растопырь ты меня, раскрой, – Мало ль гадости во нутре?… Только, знаешь, и я порой Во серебряной во поре. Так ты не верь, что в груди нет дыр – Ты же слышишь, что я пою; Посмотри, как прекрасен мир На краю его, на краю. А сердце рвётся за песней вслед, Не держи его, не трезви, И меня уже больше нет – Есть лишь глотки моей любви. Ох, средь шумного бала Как-то муторно стало, Ведь настоящего мало В нас. Но я не верю в то ремесло, Что называется ремеслом, Ведь те, кто душами о стекло, Знали: правда лишь за стеклом. А компромисс льётся в компромат, Так хошь люби меня – хочешь нет, Но, ты знаешь, я нынче рад, И мне не нужно моих побед. И кто-то слушает, кто-то – так, Но не впустую мы, ох, не зря, И громкий выдох – мне верный знак, Что иначе никак нельзя; Ведь междометья ценней речей - Междометиям чужд контроль. Я хочу быть как сто свечей, Благодарных огню за боль. Так собирайся вокруг толпа, Будем песни петь да плясать… И тихо-тихо, с последним па, Мы взлетим – нам ли не летать?