Дом

Слезами не отмыть. Письмом не рассказать. Чтобы боль свою излить, Я буду рисовать Белых чаек над разрушенным Мостом. За ним мой дом. Я вижу яркий свет. Я слышу звонкий смех. Я вижу в этих окнах Силуэты, знакомые до Боли. В родном доме Я кричу, никто не слышит. Голос мой утонет в крышах чужих Домов. Мне не освободиться от этих Оков. Я хочу быть просто ближе. Перед глазами только пропасть. Я не знаю, как перебраться. А дома пахнет солнцем И сиянием самых чистых облаков, Облаков. И я глотаю этот воздух. Мне никак не надышаться. А ветер высушит слезы, Будто мне его послал своим Крылом Родной дом. Я кричу, никто не слышит. Голос мой украли крыши чужих Домов. И мне не освободиться от Этих оков. Я хочу быть просто ближе. И пусть слезами не отмыть. И пусть в письме не рассказать. Но я смогу нарисовать Блеск живых веселых глаз, тепло Кругом. Это мой дом, Мой родной дом.