Метель E

Начинается утро густыми мазками И судьба над шоссе наблюдает За нами с подвешенных камер. Смерть без разбору шмаляет, Смерть - это читер и ламер. Мы все живём так будто мы Бесcмертны - экстраверты экстравагантны. Иначе интригуют интроверты. Настоящее видится временной кельей На пути к благородному безделью, Но завтра - миф! Это способ От ужаса смерти глаза хранить. Вялых облаков табуны Пронесутся мимо терракота луны. И рисунок, мечтательно начатый контурами Оснащается весом: Кто ты, принцесса неявных оттенков, С новыми красками подданными? Без тебя мир вокруг - будто сон в дороге. Сон, прикинувшийся днём земным, земным и долгим. Мистика. Пластика твоих рук! Мистика. Пластика твоих рук! Мистика. Пластика твоих рук! Мистика. Пластика твоих рук! Без тебя моя жизнь - пром.зона, А с тобой и миражи резонны. Без тебя мои будни пронизаны Простывшими мыслями. Товарняк с пустыми цистернами, Заправка с пустыми канистрами. Почему от меня убегают идеи и дни, И мгновения счастья теперь – раритетный винил? Все мы желаем достигнуть трамплина, И из сплина сигануть на олимп торопливо. Но чем взрослей, вероятней акварель настоящего Откладываем в долгий ящик, но с тобой так понятно - Что есть лишь сегодня, не завтра. И если сегодня искра, то Завтра Сартр в руинах вишнёвого сада. Я и ты - лишь сегодня, кто знает, что завтра? Кто знает, что завтра? Ответь мне! Кто знает, что завтра? Эй! Ведь смерть всегда будто бы на Расстоянии руки вытянутой. Потому-то и в эту метель - *банутую; Я теперь акцентированно твой. Я уставший от палуб моряк В горестных поисках сокровенной бухты. А у тебя ровно столько внутри февраля, Чтобы ради тебя - Быть безоглядно безрассудным. Понимать, что однажды исчезнув отсюда - Я хотя бы успел наглотаться безумного воздуха; В тебе вовремя найденного и осознанного, И уставший хвататься за шансы - Я наконец надышался! Я наконец надышался! Наконец надышался! Наконец надышался! Наконец надышался! Завтра - миф, но в улыбке сохрани день; День Земной и долгий. Мистика. Пластика твоих рук! Мистика. Пластика твоих рук! Мистика. Пластика твоих рук! Мистика. Пластика твоих рук! Без тебя мир вокруг - будто сон в дороге. Сон, прикинувшийся днём земным, земным и долгим. Ведь смерть всегда будто бы на Расстоянии руки вытянутой. Потому-то и в эту метель - *банутую; Я теперь акцентированно твой. Сон, прикинувшийся днём земным, земным и долгим.