Партизанские будни

По просторам необъятной Отчизны, По гадёным коридорам совдепа, словно раненая Выстрелом птица, словно загнаный в мещроберт спица. Небеса будут помнить, небеса будут знать, За что погибла в чистом поле благородная рать. И кто-то, кто таки остался, он пытается встать. Я ненавижу партизанские будни. С заходом солнца у кого-то продолжается жизнь. Я нарисую её пальцем на замёрзшем окне. Там за окном гастроном, а в гастрономе долбо и С громким возом про то, что все братья. Я добиваю под нос беспантовый куплет, Ведь говорила мне мать: "Лучше мёртвый мент". Всех колодцах вода превратилась в песок, И это значит опять кто-то вырубил ток. И мне недавно приснился наркотический сон про то, Что карьер зимою превратился в тругром. За крестный пыш начинала спускаться вода, Однако всем было похуй. И ничего, боль пройдёт, а может наоборот. Вчерашний друг громко крикнет: "Отойди, не мешай!" Бежишь, звякая по ней, нужно медленно плыть, А это самое хуёвое, что с ней может быть. Когда среди ночи проснёшься в холодном поту, Когда кругом тишина, лишь кто-то плачет в углу. Последний поезд уходит, увозя всех серий отпустивших На волю. И кто-то ждёт за это полюбит меня. Без кола, без двора, без всего, что ни я. Когда в кармане дыра, а в башке пустота и Позади ничего, а впереди нихуя. По просторам необъятной Отчизны, По гадёным коридорам совдепа, словно раненая Выстрелом птица, словно загнаный в мещроберт спица, Словно раненая выстрелом птица.