нора E

Затяжной ночной кошмар. Если эта жизнь вам дорога, то я тогда пошёл. Пока всё тут не треснуло по швам, нить за Что, быть вам не хватит миллиона ниток. Миллионы криков в моём милом затяжном кошмаре. Маленький кошмар, мне вам раскладуюсь мире. Рисую пальцами на стенах сагу о ночном кошмаре и Рисую в удовольствие. Рисую в красках, разбирая догола. Если эта жизнь вам дорога, то я тогда пошёл. Меня ждёт моя любимая нора. И как бы не печально, но только вот она И ждёт. Только вот она как жгут. Расскажи мне, как тебя там ждали. Прям как никого не ждут. Давай не ври мне, ведь пиздеть из снов твоих Только лишь я могу. Понял отражение твоё зеркале. Скажи, что наши разговоры все печальные, Что завёл бы хоть кого-то, ведь они нужны мне. Опять ты за своё, я просил не врать мне. Да, всё это смотрится ужасно. Ах, споры о прекрасном, но данные вопросы Пресловутые. Люди как емозане, Хило траванулся. Не один очнулся, один умылся, Один и вышел. И мой мир порвался, Потом загнулся, закорюзла и кора. Трава была зелёной, но участок выжжен. Где-то там, где-то там под ним, где-то там под Ним моя любимая нора. Моя любимая, привет! Я обустроил здесь уютно. Тут всё от стен, впитавших запах сигарет, До боли с цепкой парфюмерии окурков. Моя любимая, пока. Ты так дальше не можешь, что ли? Быть цветком в горшке из табака, цвести и пахнуть Сорняком за бетонной шторой. Ночью затяжной кошмаром я провёл, Видать, так много лет, что стали не роднее люди, Чем уют холодных стен в пустой норе. Ночь бывает холодней кошмара, выступая инеем на лбу. Но холодней людей не бывает, ведь холодней не бывает Никому. В комнате ртуть, капли бегут по окну. В комнате грусти и ничего кроме. В этой комнате видели, как люди веселятся, Так плюнь и с густом желчи и боли. На новый белый холст горсть, похожая на кровь, Вниз проползёт, когда отдашь ты полс после умол. Пытаясь пододвинуть курсор ползунок. Спасибо меркам счастья, мы обучены. Из близких мне роднее сигареты наушники. Как будто бы нарочно стало петлю малодушием и внутри Так тошно. Моя любимая, привет! У меня снова в мыслях темы. Сквозь обсыпку штукатурки я не вижу свет, Лишь как бегают все эти крысы в стенах. Да, тут всё в пыли вековой от хлама, что Ломает этот стол до хруста. Это стало не по вкусу, понимаю. Ведь по сути эта жизнь безвкусна. Это всё до боли пресно. Моя любимая, прости, что в тебе вместо бетона и Асбеста фундаментом проложены мысли из моей больной Головы. Моя любимая нора. Моя любимая, привет! Моя любимая, пока.