Смысл, который я ищу

Наш североиверный регион охвачен тьмой перегоревших Пробок. Не явится на помощь региону спецназовцы Внутричерепных коробок. Они как спичечные коробки, промокшие в болотистом Кармане того, кто нас с тобой опять обманет и Не подаст ни хлеба, ни руки. Захлестывает черная волна по самые глаза Тысячелетия. Давай, прошу, поговорим о лете, Сезоне года, Не реке без дна. Не выпускай из рук моей руки, что протяну к Тебе скорее, чем ноги, Что оббивают мешало и пороги грозящей наводнением Реки. Не вычитай, вычитывай меня. Я это все, что у меня осталось. Хватило бы там, вдалеке, огня, что обращает в Топливо усталость. Наш соцреалистический сюжет неумолимо движется к Развязке. Я больше не придумываю сказки и больше не Могу молчать уже. А нет, еще немножечко могу. Мне очень страшно за бесчеловечность. Пусть жизнью обратится слово "вечность", Как лунувшись в растаявшем снегу. Держи меня, как держат автомат, и я не осекусь, Как постоянно на полуслове было полупьяно. Держи меня как можно выше над волною цвета траура И угля, чтоб камень, что на сердце лег, Впрощу. И мне не важно, кто ты, враг ли, друг Ли, когда ты смысл, который я ищу.