Письмо

Я зачитаю текст вам из одного письма, Который получила еще позавчера. Усталый грустный почерк, он явно слезы лил. Местами мокрых строчек, размытых тех чернил. Что же мне скажут люди? Кто в этом мире я? За жизнь меня осудят. И в чем моя вина, что меня не любили? Никто не ждал меня. Всю жизнь меня гнобили. Был одиноким я. А люди говорили: "Он плох во всех делах. Гулял он, пил, он били." И слезы на устах. Писал письмо с решетки, хотел свободы он, Но жизнь как будто пропасть. По жизни обвинен. Сидеть мне долго, долго. Позвольте, я умру. Не осуждайте строго. Зачем не знал живу? Меня ведь не любили. По жизни обделен. Родным не нужен был я. Я был для всех врагом. Что же мне скажут люди? Кто в этом мире я? За жизнь меня осудят. И в чем моя вина, что меня не любили? Никто не ждал меня. Всю жизнь меня гнобили. Был одиноким я. Что же мне скажут люди? Кто в этом мире я? За жизнь меня осудят. И в чем моя вина, что меня не любили? Никто не ждал меня. Всю жизнь меня гнобили. Был одиноким я.