Венесуэла

Вот живёт человек на свете, ночь колбасится в интернете. Достают и жена, и дети в выходные летом на даче. Ничего он менять не хочет, отдыхает обычно в Сочи. Понимает, что ведь не очень, но не ведает, как иначе. Но однажды далекий ветер вдруг раздвинет сырые ветки. Сразу вспомнится, что на свете есть места, где живут не в клетке муравьеды и попугаи. И детей по ночам пугают крокодилов сырые тени и тела безумных растений. Горизонт образуют Анды, и под ритмы ночной сарабанды там в обнимку бредут из бара анаконда и капибара. Амазонка и Ориноко не струятся вниз одиноко, а протоками, как руками, обнимаются там веками, замирая под облаками. Человек не желает пива, и всё хуже ему, всё хуже. Слово, чёрное, словно слива, проникает в мозги снаружи. Он идёт, волоча колени, заставляя двигаться тело, покупает себе билеты, улетает в Венесуэлу.