Порто-франко

Паруса у пирса накрыла темень. От земли до неба всего полшага. На исходе ночи собачье время. Часовой уснул на корме у флага. Он не вышел званьем, не вышел рангом в адмиралы. Да черт с ним! Ведь он не гордый. Ему снится далекое Порто-Франко, город вечной свободы, веселый город. Там по набережным небрежно гуляют дамы в краях неясных, смутных. Дует южный ветер и пахнет нежно апельсиновой коркой от плеч их смуглых. Он бежит, тротуаров едва касаясь. Он торопится в гости к чужой невесте. А детей там приносит не белый аист, а белые чайка и буревестник. Желтый месяц на небе под утро тает. Опустевшие трюмы воняют гнилью. Часовой уснул. Он и знать не знает, что его уже полчаса как убили. Из дымящейся треугольной ранки кровь уходит в море, стекает в воду, а ему все грезится Порто-Франко, город вечной свободы, его свободы. Он не вышел званьем, не вышел рангом, не дошел до дверей капитанской рубки. Часового спихнули за борт, и амба. Вселенная крутится в ритме румбы, вселенная плавится в звуках танго. Дует южный ветер, прекрасный ветер. Где-то там долгожданное Порто-Франко просыпается с музыкой на рассвете. Там по набережным небрежно гуляют дамы в краях неясных, смутных. Дует южный ветер и пахнет нежно апельсиновой коркой от плеч их смуглых. Он летит, тротуара едва касаясь. Он торопится в гости к чужой невесте. А детей там приносит не белый аист, белые чайка и буревестник.