Без бабок в падике E

Это братья. Ага, давай, блядь. Продукт отбразен, все намазано и лыжи смазаны. Не напалину, но с охранными голосами это читаем. Просто образ подобран судьбой, не читай за лавэ Богатого папаши. И не хаслить с раннего возраста большими деньгами, А читать и слушать такие мотивы. В дымных подъездах или прокуренных тазиках, Но так-то всей компашкой надеемся на бодрое завтра. Но так-то похуй, мы и так не унываем. Пьем, читаем, курим, читаем. Даже во сне иногда мысли об этом гоняют. Снятся большие залы, также пенальти на чемпионате Мира забиваю. Или на боксерском ринге отправляю на пол нихуя себе Раму и поднимаю пояс чемпиона. Ну нихуя себе история из головы пациента психдома. А какие снятся вам истории? История о том, как строки разлетелись по миру. Я художник, я так вижу, я достал свою палитру. Уж который год я рисую жизнь на картину. И если это заразительно, то студия зона карантина. Тиражирую свои слова в оборот по квартирам. На районах быть может, я в их степи не Задира. Жизнь как болотная тина, Мои дни как сатира. Знаешь, двадцать четвертый год, это вилы пиздец. Они до сих пор играют в девяностых бандитов. Все будет под крышкой, когда про пести ты. Тяни секунды, тяни дни, ступени, Игры. Лекала, рифмы, твои коралловые рифы. Бас, бочка, бит, панчи пакую в кип. Экипирован с провода до микро строчки иглы. Не пугает твой дигл без патронов, Это фильм. Кулаки это real life, Не смотри на других. Нахуй штаты, нахуй bloods, нахуй creep. Мамин гангстер, подойди сюда, вывезу за двоих. Твоя голова болит, моя бита доктор Айболит. Мой монстр орает, но на пару строк я накинул. Но на пару строк я накинул.