Весна

Ты идешь, снова окна разрисовывают капли, Отражаясь от карнизов самых верхних этажей. Холодит весенний ветер. Здесь не Рио, здесь не Капри. Здесь больной и старый город жадно ждет своих Стрижей. Здесь больной и старый город, И ему ужасно грустно, хоть старается, Как может, рассереживая свет. Но в неоновых глазницах по ночам ужасно пусто. У него так много было, но ее пока что Нет. Весна Это всего лишь весна. Весна Это всего лишь весна. У простывших светофоров лишь один диагноз желтый. До открытия фонтанов еще очень много дней. А по телеку кукушкой и любимый мною Бжоле. Ты со мной, мой милый город, ты больной, Но я больней. Ты ведь ждешь ее, скучая, Разомкнув дворов объятия. Я лежу под одеялом, тридцать восемь и один. Ты готовишь поцелуи, я готовлю ей проклятья. Ты торопишь поскорее, я шепчу: "Не приходи". Весна это всего лишь Весна. Весна Это всего лишь весна. А на улице машины красно-желтыми огнями Разукрашивают вечер, как какой-то Голливуд. И больной старый город как посредник между нами. Она идет и знает, что ее, конечно, Ждут. Никуда, увы, не деться. Я, бесспорно, проиграю. И дождется старый город, и она к нему придет. Я же просто умираю, подворотнях умираю. И когда она прибудет, там она меня найдет. Весна Это всего лишь весна. Весна Это всего лишь весна. Весна Это всего лишь весна. Весна Это всего лишь весна.