Сентябрьский свет

Сентябрь вступает без шума, как в дом. Входят часы, догорая на стенах. Город, промокший под долгим дождём, Смотрит в каналы витрин откровенно. Воздух прозрачен, как память стекла. Липы роняют янтарные знаки. Вечность, казалось бы, мимо текла, А задержалась в случайном полумраке. И этот вечер, как медленный вальс света, Дождя и безмолвных проспектов, Учит меня не спасаться в делах, А различать драгоценность моментов. Сентябрьский свет, мягкий, Как голос из детства, льётся в окно И делает тише мой век. Сентябрьский свет Это не время, а действо, где каждый фонарь как Задумавшийся человек. И я стою, Словно впервые на свете живу, Пока за стеклом Убывает листва на ветру. На перекрёстках остывших аллей сумеркистерт, Бархатный пепел. Город становится чище, взрослей, Будто бы сам от себя нечто претерпел. Где-то в квартирах звенит фарфор, Греется чай в полусонных ладонях, И этот малый домашний простор сделался вдруг Драгоценней симфоний. Мне бы и славы, ни резких высот, Ни оглушительных знаков отличия, Только бы слышать, как осень несёт в каждом порыве Своё благородство и личность. Сентябрьский свет, мягкий, как Голос из детства, льётся в окно И делает тише мой век. Сентябрьский свет это не время, А действо, где каждый фонарь, как Задумавшийся человек. И я стою, Словно впервые на свете живу, Пока за стеклом убывает листва на ветру. И если счастье не любит имён, не произносит Торжественных формул, значит, оно этот медленный Клён, эта скамья, этот воздух прохладный тёмный. Значит, оно не победа, не спор, Не высота, у которой нет дома. Счастье когда в золотой коридор осень входит легко И почти невесомо. Сентябрьский свет, Тонкий, как музыка комнат, тает в стекле, Оставляя янтарный след. Сентябрьский свет, И мне впервые знакомо редкое чувство. Ни спешки, ни горечи нет. И в этот час, когда весь город как будто Притих, Я понимаю: Покой это тоже язык. Сентябрьский свет, И я его слышу Внутри.