Будучи дураками

Это Москва-провинция. Подмосковье ты нас увидишь. Живя в огромном городе, где люди потихоньку устают, а мы с Каю долетели сюда на звук кричащих наших золотым лавровым венком. А я пешком обошел километры грязи и пыли. А мы как были здесь каждым зажили были. Кого-то мы видели, кого-то там и вовсе убили. Здесь не былины, здесь шоу, мы убиваем детей. Мне часто становится стыдно за каждого клоуна, что грызет грани всемирной пыли. А мы лепили пластилин и гонялись за стилем. Но никто не знает, какой там камень в груди, когда тебя никто не видит, когда один стольник в кармане и тебя никто не ждет. Делу время, а нас ход, будто отдал свою жизнь. Здесь мои дураки и тут я один из них. Ну а пока я тут озорной гуляка и кидаюсь словами налево и направо. Я вырос там, где ценят тебя за твои поступки, а не за просто слова и рассказы по ценнику и протертый куртки осенним вечером. Я слишком сильно устал и пускай это прилежно мои черты лица являют себя на вечно мои слепые тоски где-то сияющие на части проезжей. Делю на части, ведь жизнь скоротечна. И в этой чаще музла я навечно. Не попадись по пути к нам на встречную. Не попадись по пути к нам встречную. Уже давно проведены параллели. Время истоптано, не все залатаны щели. Только вчера звоню и мимо твоих искали ители. Но новый день мысли дурит, лежа в своей постели. На теле чего бы мы видеть мамы не хотели. И на календаре снова чертов понедельник. время денег, но нету толку за ними гнаться. Есть реально за что стоит на части порваться. Все предначертано. Это всего лишь конфигурация жизни, галлюцинация смыслов, иллюзия мыслей, компромиссов в обществе. снова я сплю, убиваю все плохое в себе, оставляя только что люблю. Я обещаю, я ни за что себя не убью. У меня есть племянница, мама и сестра, еще бабуля родная. Скажите, как дела? Что-то нового у вас? Вот такое вот письмо получилось о моих чувствах. Это не я его написал, оно написалось само для вас. В моей жизни бы как колбас. И пусть я ни на что не горазд, но я буду продолжать писать, что тревожит мой закопленный рассудок, не спавший дня в сутках, себя одеялом укутав. Все по пути одних и тех же неизменных маршрутах и жизни атрибутах, без красивых салютов я снова своей думой горю. Свернувшись калачиком, думаю том, что люблю. Закрывая глаза, проблемы напрочь гоню. И снова я сплю. И снова я сплю. И снова я сплю.