Утренний кофе Неаполя

Распечатано небо, и солнце выходит настежь. Воздух густеет и тянется, словно мёд. Турка на синем цветке вываривает сладость, Чёрным сиропом врываясь в раскрытый рот. В этом кипении пепел, базальт и радость древний Неаполь, встречающий свой восход. Влагой смолистой, густой прогоняя вялость, Дух кофейный пускается в перелёт. К самому своду кухни, а край фарфора ловит горячую Пенку, беря в себя всю полифонию утреннего Собора и золотистый гомон начала дня. Там... Там за балконом, дробя каблуком брусчатку, Искры и песню высекая из-под шагов, Женщины гордо несут мирозданья загадку, В город сходя водопадом из берегов. Чёрные косы и очи как ежевика, Голос живая вода и хмельной поток. В их естестве от шёпота и до крика бьётся Ликующий, яростный кровоток. Юбки взлетают, как колокол в светлый праздник. Смех разрывает в клочья любую тишь. Ветер с залива, невидимый их проказник, Гладит ключицы, слетая со старых крыш. Всё сплетено: и напиток, горчащий тонко, И очертания этих парящих плеч. Утро смеётся счастливым лицом ребёнка и продолжает Свою кружевную речь. Можно не думать о будущем, можно просто трогать Губами горячий кофейный край. Город, ступая от моря до перекрёстка, Вдруг превращается в шумный прибрежный рай, Где торжествует лишь свет, не имея края. Там, где поёт, побеждая любую грусть, Жизнь суматошная, жгучая и земная, Вся до крупинки Заученная наизусть.