Венок из проволоки для забытого бога

Здесь воздух на ощупь, как рятыш, Пропитанный олифой, И сумерки липнут к гортани, как старый прогорклый Мед. Мы вяжем венок. Не из лавра, не из мирта, увы, не для Нимфы, А из прутков арматуры, чей ржавый скрипучий полет Застыл над пустым постаментом, Где раньше стояла правда Или, возможно, эпоха, а может быть, Просто страх. Теперь здесь гуляет сквозняк этот вечный слепой Соавтор, и крошится мрамор, как сахар в сырых и Дряблых руках. Скрути этот прут, Пусть металл сопротивляется пальцам, Как мышца, лишенная крови, как высохшая лоза. Забытому богу не нужно ни жертвы, Ни постояльца. Ему все равно, кто отводит, а кто поднимает глаза. Вращение проволоки в воздухе чертит кривую овала Колючий венец для пространства, где выцвел любой Пигмент. Здесь птица не сядет, Ей негде. И небо на нас упало, Как штукатурка в парадном В какой-то нелепый момент. Оставь этот дар на камнях, пусть окисел, Рыжий и бурый, Вгрызается в серый гранит, словно буквы немых Племен. Мы вышли из речи, как выходят из комы понурые, Забыв падежи и спряжение всех дорогих имен. И Бог, если он здесь остался, вдыхает не ладан, А копоть, И видит сквозь прутья ленка не античный Сияющий сад, А лишь горизонт, Что похож на разрытую черную лопать и слушает, Как провода на ветру, Замерзая, Будя.