Лучше нету того цвету

Лучше нету того цвету, когда Яблоня цветет. Лучше нету той минуты, когда Милый мой придет. Как увижу, как услышу, все во мне Заговорит. Вся душа моя пылает, вся Душа моя горит. Мы в глаза друг другу глянем, руки Жаркие сплетем. И куда, не знаем сами, словно Пьяные, бредем. А кругом сады белеют, а в садах Бушует май. И такой на небе месяц хоть Иголки подбирай. Мы бредем по тем дорожкам, где Некошена трава, где из Сердца сами рвутся незабвенные Слова. За рекой гармонь играет, то Забьется, то Замрет. Лучше нету того цвету, когда Яблоня цветет. Лучше нету той минуты, когда Милый мой придет.