Я редко стал писать стихи

Я редко стал писать стихи, как будто бы они ушли, как будто бы мои грехи другую дверь себе нашли. И мои мысли, словно лёд, расплавились в моём огне. Я знаю, это всё пройдёт, но не пройдёт то, что во мне. Я так люблю писать и петь, я ненавижу тишину. И если уж кого согреть, то я хочу согреть жену. Я так хочу согреть детей, я им хочу отдать тепло, чтобы из всех возможных дней им было максимум светло. Я обожаю яркий свет, я осторожен к темноте. Мне нужен на вопрос ответ. Нужны мне эти, а не те. Мне очень стыдно. Я дурак. Я думаю, о чём не надо. Для многих это как пустяк, а я повесил как награду. Переживаю ни о чём, душа болит о незнакомых. По полю я скачу мячом, ищу не для себя искомых. Я ненормальный лоботряс, я время пью как будто воду. И если я кого-то спас, то точно не свою природу. Мне кажется, что я затих. Мне чудится, меня не стало, но написался этот стих, и мне заметно полегчало.