Что-то не то

Что за бес морочит ее желанием быть где-то Рядом? У нее нет дома, но есть цветок, Цветущий среди ння. Едва ря она шла сквозь ад и вышла другой, Смеясь и не зная, что с этим делать. Она была ртом, а стала водой. Была святой, а стала светлой. И каждый глоток ней что-то не то. Не древний исход, но очень похоже. Но, сбросив пальто, она греет цветок в сладом теплом Собственной кожи. Что за бес морочит его, светлый и ласковый, Как апостол? Он пел об одной, а пошел к другой, Видящей море на перекрестках. И он растеряет себя в пути. А если дойдет, то не поверит и в мертвых Руках не может цвести живое пламя, Зеленый вереск. И каждый глоток в нем что-то не то. И близится час, он скоро утонет. Но, сбросив пальто, она греет цветок, Словно очаг в собственном доме.