Художник осень

Та-тара-та-та-тара-ра-рам, Та-тара-та-та-тара-ра-рам, Та-тара-та-та-тара-ра-рам, Та-тара-та-та-там. Та-тара-та-та-тара-ра-рам, та-тара-та-та-там. Я художник рисовал картины каждую осень, Продавая на Арбате их. Оранжевой тростью разводил ручьи, Словно мосты над песчаным озером в пасмурные дни. А года летели мимо в сторону слез ее, Бесконечных историй, где море било густыми волнами. В его памяти утро, холодный октябрь, У бара машины хозяина, витрины с манекенами, Белые аисты, гнезда на крышах. По берегу старая пристань сводила с ума. Летняя усталость по голосу. Времена. Плывут облака. Он тихо вздыхал. По воздуху дым. Он тоже верил в чудеса, в магию света, В озноб севера. Тонкие кисти, холсты и там же краски, Закаты. Та-тара-та-та-тара-ра-рам, Та-тара-та-та-тара-ра-рам, Та-тара-та-та-тара-ра-рам, Та-тара-та-та-тара-ра-рам, Та-тара-та-та-там. Хотел увидеть, почувствовать губы ее красным Шепотом, серебром осени. Хотел понравиться, хотел ненадолго остаться. Ты прости его, он рисовал картины мелом по белому, Перебирая кисти. И время осени сгорело так быстро, Как потерявшие письма хозяина. Опять метро, косые дожди, опять разговоры, Поезда. Время бежит. Время боится и тут же торопит его, Чтобы в тумане укрыться. Он верит прохожим. Художник осень доверяет им картины свои. И в тишине, у своей старости тихо спросит. Та-тара-та-та-тара-ра-рам, Та-тара-та-та-тара-ра-рам, Та-тара-та-та-там. Та-тара-та-та-тара-ра-рам, Та-тара-та-та-тара-ра-рам, Та-тара-та-та-тара-ра-рам, Та-тара-та-та-там.