Про психов

Сказал себе я: "Брось писать!" Но руки сами просятся. Ох, мама моя родная, друзья любимые. Лежу в палате коситься, не сплю, Боюсь, набросятся. Ведь рядом психи тихие, неизлечимые. Да, бывают психи разные: и буйные, И грязные. Их лечат, морят голодом, Их санитары бьют. И вот что удивительно: все ходят без смирительной. И то, что мне приносится, все психи эти жрут. Да куда там Достоевскому с записками известными. Увидел бы покойничек, как бьют, Обдверел бы. И рассказать бы Гоголю про нашу жизнь убогую. Ей-богу, этот Гоголь бы нам не поверил бы. Вот эта шмука, плюнь на них. Они ж ведь, сука, буйные. Все норовят меня лизнуть. Ей-богу, нету сил. Вчера в палате номер семь один свихнулся насовсем. Кричал: "Даешь Америку!" И санитаров бил. Я не желаю славы и пока я в полном Здравии, Рассудок не померк еще, но это впереди. Вот главврачиха женщина, пусть тихо, Но доверчива. Я говорю: "Сойду с ума". Она мне говорит: "Подожди". Я жду, но чувствую уже, хэ, хожу по лезвию Ножей. Забыл алфавит патишей, припомнил только два. И я кричу моим друзьям, ну, кто бы там Бы ни был я, чтоб бы забрать ему меня Отсюда.