Романтика

Что же будет с нами, пацаны? Годы летят, не хочется тюрьмы. А они всё напирают, мусора, и наших под засовывают От души, братва. Мама надеется: «Сынко путяным будет». А сынки за дело условочку присудят. Интриганты скажут: «Он такой-сякой». А он жить хотел, он не золотой. Молодость, природа берёт своё. Всё, что мы чудили, это всё моё, Так же, как и твоё. Дай закурить, братишка, радует в кармане ароматная Районы поделены, везде своя братва. Один не сунешься, стояла бы сата за своё. С близкими спина к спине, и важно лишь, Сколько духа в тебе. Это давно было, щас стало потише, Но меньше не сажают и не пропали крыши. Пацаны как были по жизни пацанами, Хоть пять лет разлуки останутся друзьями. Уже туха ещё раскидает, не мы первые. По две пачки в день, какой-то весь на нервах. Как там братуха? Ещё и мама вечно ругает, А ведь она и десяти процентов не знает. Опять я загоняю сам себя в тоску. За что я пою? За то, чем я живу. За то, чем живёт кент моего кента. Всегда поможем, какая б не была беда. Малолетки, фонари, романтика. Угробим поршневую на моцике, братик. Как старшим бы пробиться? Мы их уважали. От души пацаны, Что нас воспитали. Причёска под ноль, адидас-станишки. Бабы не главное, под интерес в картишки. Легенды про улицу, про пацанов, Про смоленские тюрьмы, про воров. И мне по душе там, где не жмутся, Где за монету пацаны не продаются. И пусть сегодня есть только на сигареты, И не столь важно, что мы не по моде Одеты. Вот когда один выйдет и толпе обоснует, Он слова выбирает, он не газует. Вот это красавец, таких поискать. Это не в клубах коктейльчики попивать. Не верь, братуха, не бойся и не проси. Коль принимают, ты уж старайся и беги перед отцом Как ни в чём не бывало. И коль прокатило, значит, будет мало. Я поднимаю свой пластмассовый бокал за тех, Кто пацанами лагеря топтал. Только за порядочных зэка и воров и вообще за Всех достойных пацанов. Опять я загоняю сам себя в тоску. За что я пою? За то, чем я живу. За то, чем живёт кент моего кента. Всегда поможем, какая б не была беда. Опять я загоняю сам себя в тоску. За что я пою? За то, чем я живу. За то, чем живёт кент моего кента. Всегда поможем, какая б не была беда.