Сентябрь

Этот сад одинокий. Он слышал о нас, потому что он тянется к Нам. И не он ли в дождливые окна сейчас Окликает нас по именам? Не хозяева мы, не владельцы его, Просто странники осени этой. Сад не просит от нас, как и мы от Него, ничего, кроме слова и света. За кустами малин, глина влажных долин, Заторможенный клен у пригорка. Солнце бледное, как недожаренный блин. Где его золотистая корка? Засыпаю в дожде, просыпаюсь во мгле, На прохладе тетрадь раскрываю. Влажный сад шелестит у меня на столе и Диктует все то, Что скрываю. От тебя, от самой, от себя, от Всего, полюбившего осень, как лето. Сад не просит от нас, как и мы от Него, Ничего, кроме слова и света.