Письма

Воздух в квартире другой, как и внутри моих лёгких. Оглушают стены своей тишиной и молчанием звуков Громких. Насмотревшись самых Плохих снов, набор этих глупых слов Сам соберётся в письмо. Свернувшись комом, как зари, затрясаю воздух пустыми Словами. И там, где уже не болит, расцветают новые шрамы. В тишине молясь на лист и чернила, Я боюсь признаться самой себе, Что из тысячи писем, что сочинила, только Одно о тебе. В моих действиях мало смысла. Ничего не пройдёт, ничего не проходит. И я снова трачу силы на письма, Которые никуда не доходят. И пусть не дойдут, мне уже неважно. Я на пыльном листе старой тетради пишу слова, От которых так страшно залезаю под кожу и своими Стихами. Ночь самых плохих Снов закончится скоро и станет Светло. Сочетание всех этих слов Само соберётся в письмо. Свернувшись комом, как зари, затрясаю воздух пустыми Словами. И там, где уже не болит, расцветают новые шрамы. В тишине молясь на лист и чернила, Я боюсь признаться самой себе, Что из тысячи писем, что я сочинила, Только одно о тебе. Только одно о тебе.