37

Это уже не игра. Выход остался, похоже, один. Знаешь, что я не права. Только под утро остывший камин. Честная совесть моя, Что от тоски все ночами не спит, Хочет услышать тебя. Но телефон, как предатель, молчит. За горизонт уходит день, и мысли Снова как мигрень. А может, просто от тоски простыло, Если тридцать семь. За горизонт уходит день. Солнце по небу как мишень. А может, в первый раз я полюбила Цифры тридцать семь. Это уже не игра. Каждый сегодня остался собой. Видимо, снова ничья. Боль, как всегда, остается со мной. Думала, может, пройдет, Все растворится, исчезнет, как дым. Как может сердце твое Быть мне настолько до боли родным? За горизонт уходит день, и мысли Снова как мигрень. А может, просто от тоски простыло, Если тридцать семь. За горизонт. За горизонт уходит день, и мысли Снова как мигрень. А может, просто от тоски простыло, Если тридцать семь. За горизонт уходит день. Солнце по небу как мишень. А может, в первый раз я полюбила Цифры тридцать семь.