Гитара

Говори о грядущей победе. Свою жизнь, словно сердце, храни. О любви и во тьме, и на свете Говори, говори, говори. Говори, когда все под откосом, Когда некуда больше бежать. Задавайся великим вопросом: для чего Родила тебя мать? И зачем тебя помнят березы? И зачем тебя смерть не берет? И зачем в небе вешние грозы тебе Дали ручной пулемет? И откуда Такая прищепка так доверчиво жмется к руке? И усыпана звездами ветка, и Купается солнце в реке. Поднимая упавшее знамя, на весь мир Омертвевших губни. Улетая в последнее пламя, превратить Его в песню любви. Говори о грядущих свершеньях, что Взбучились в груди у тебя. Говори о своих пораженьях, свою Правду до смерти любя. Ты увидишь, как плакали очи в Наступающей в душу ночи. И тогда на тебя, между прочим, Вдруг надвинутся злые врачи. Испроси ты их ударами мыслей полевых Пулевых котелков, словно струя на Струнах повисли усилки дорогих Дураков. Не початое полное право, Наливая в себя до бровей, ты Поймешь, что вот даже гитара и мудрее Тебя, и правей. Но свобода Живых не отпустит до и после дорог и Могил. Глядя вдаль под ударом по груди, Ты ведь с ней о любви говорил. Говори о грядущей победе, Свою жизнь, словно сердце, храни. О любви во тьме, и на свете Говори, говори, говори. Говори, говори, говори. Говори, говори, говори. Говори. Говори. Говори. Говори.