Переулки свободы

Знаешь, мой друг, обмельчание с другой стороны, Когда ты пишешь в послании строфы пустой души. Когда тебя прочитают и улыбнутся в Ответ, В этом вся суть эпохи, Сути, в которой нет. Ты слышишь, дуют ветра? О чем они думают сегодня? О том, о чем дули всегда. Да мало ли что происходит. Бьется в сердце посудою тень, бьет по венам Усталостью годы, превращаются ноги в тень, В перчатки свободы. Казалось бы, взял бумагу, волю собрал в Кулак и написал письмо, Но знаешь, это не так. Больше никто не пишет, больше ответов не ждут. Кончилось время писем, и те, что идут, Не дойдут. Ты слышишь, дуют ветра? О чем они дуют сегодня? О том, о чем дули всегда. Да мало ли что происходит. Бьется в сердце посудою тень, бьет по венам Усталостью годы, превращаются ноги в тень, В перчатки свободы.