Время остановилось

Какой из меня, к черту, писатель? Если я ненавижу писать. Если для меня это мука, болезненное, Постыдное занятие, что-то вроде выдавливания Геморроя. Ведь я раньше думал, что от моих книг кто-то Становится лучше. Да Не нужен я никому. Я сдохну, а через два дня меня забудут и Начнут врать о мне другого. Эксперименты, факты, Истина последней инстанции. Фактов вообще не бывает, а уж здесь и подавно. Здесь все кем-то выдумано. Все это чья-то идиотская выборка. Неужели вы не чувствуете? А вам, конечно, до зарезу нужно знать, Чья. Так почему? Что толку от ваших знаний? Чья совесть от них заболит? Моя? У меня нет совести. У меня есть только нервы.