Мокрый асфальт

Сука, как я заебался это записывать, Честное слово, нахуй. Я просто уже больше не могу, блять. Ладно, последний раз. С улицы пахнет мокрым асфальтом и сигаретами. В моей голове дым, в твоей мои куплеты. Пенсионеры читают газеты, министры делят бюджеты. В шесть утра сынок толпа ждёт автобус, Словно скелеты. И я ищу ответы, но не могу их найти. Кидаю кости судьбы, остановившись на полпути. Не доживу до двадцати, она опять не в сети. Менты заломят руки за спину, а и не против. Ведь я так мечтал о тактильности, теплоте и заботе. В фантомные прятки от самого себя я совсем не Устойчив. Я возвращаюсь к огромной круглосуточной Работе. Реки застынут, и зима скосит меня простудой. Посчитает неудачником и назовёт занудой. Снова не завтракал, снова заболит желудок. Но засыпаю в надежде, что меня не разбудят. Я знаю, мы точно справимся, пускай ты мне больше Не веришь. сниму все свои диагнозы, и мы снова Вернёмся к апрелю. Или к марту, или к июню, Или вообще в целом похуй. У меня абсолютно в каждой песне есть про это Строки. Я заебал самого себя слышать депрессивные Мысли. Они сжирают меня каждый день и заставляют Совершить самоубийство. Я не сдамся, пускай мне пиздец тяжело, Ведь с улицы пахнет сигаретами и тобой.