Гаврош

Волшебников, мы знаем точно, нет, Но в книжках волшебство еще таится. Подхватят вдруг читателя страницы и унесут Назад на сотни лет. Садишься с книгой, лампа над столом, И сразу вдруг куда-то улетаешь. И не читаешь книгу о былом, а сам бежишь, Сражаешься, стреляешь. Ведут в Париже ружья разговор. Плывет над Сеной грохот канонады. На площадях, бульварах баррикады. Народ своим врагам дает отпор. Плывет над Сеною туман и сыплет мелкий дождь. Живет в Париже мальчуган по имени Гаврош. Чем жив, известно лишь ему, где спит его забота. Он никому, да никому не отдает отчета. Ла-ла, ла-ла, ла-ла, ла-ла, ла-ла, Ла-ла-ла. В боях истерзан весь Париж, но жив еще Гаврош. И он смеется: "Нет, шалишь, свободу не убьешь!" И где в огне, и где в дыму грохочет Баррикада, туда ему, туда ему, Туда как раз и надо. Ла-ла, ла-ла, ла-ла-ла. Победу празднуют враги, грохочет Барабан. Но кто сказал, что он погиб, Парижский мальчуган? Обманет он и смерть саму, а как его забота. Он никому, да никому не отдает отчета. Ла-ла, ла-ла, ла-ла, ла-ла, ла-ла, Ла-ла-ла. Обманет Он и смерть саму, а как его забота. Он никому, да никому не отдает отчета. Он никому, да никому не отдает отчета.