Хроника (feat. нигатив [триада]) E

Это хроника пикирующих районов, двух южных лидирующих регионов. Приём, приём. Тшшш. У меня всё ровно. Как сам братан? Алё, Рома. Это хроника пикирующих районов, двух южных лидирующих регионов. Приём, приём. Тшшш. У меня всё ровно. Как сам братан? Алё, Вова. На районе всё ровно, вроде. Не дуют бури вальс. Не мельтеша, неспешным шагом иду в магаз за куревом. Хочу бросить как все, но блин, увы и ах: терплю часо 7 - и пофиг: никотин снова в лёгких. А вот и местный хулиган, здаров, Виксан. Салам всем нашим там. Ну, бывай, бро. Знакомые до боли окна домов, потопал домой через места, где не верят чудесам. Суди сам. Мимо банков и прочей суеты, мимо той балки, где всегда стоят цветы. Тут год назад рамс был и двое полегли, вроде с дагестанцами, короче, море ножевых ран. Я видел сам: полквартала с мокрыми глазами, тех вроде поймали, таскали по судам всё, Но смерть-с*ка всегда несправедлива, Бог с вами, родные. Покойтесь с миром. Иду далее. Топ-топ по аллее. Солнце греет. На встечу школьник с портфелем (хы, Емеля). А вон там на скамейке синяк-Ваня. Спит гад, ему лишь бы было, чё встаканить. Прямо недавно сгорела хата по пьяни, в хате пьяная жена с типо маленькой лялей. Он даже не вдуприл. С ним, кажется, всё нормально, хоть бы хны. Пьёт водяру. Одно слово: хм*рь. Зрачки под ноль плюс взгляд исподлобья. Торчки. Изволь знакомся: "Лысый и Сопля". Они колят, пьют, реально всё пробовали. Явно не качки, но вид, один фиг, недобрый. Остался месяц, а может вообще две недели - и оттадут Богу душу: она уже еле в теле. Перед смертью в грязной постели на жёстком передозике, проклянут того, кто сказал, что, мол, трава не наркотики. Никто не вспомнит их. Правда. В России наркоманов только официально два ляма. Мусоровоз курсирует с мигалками, у мусоров чё-то действительно уставший вид. Мне как-то стрёмно. Странно: я же помню: "Во времена когда на кармане был план, дышал ровно." А вот оно чё. Ясно: просто мысли мои стали в два раза опасней. Подъезд. Вызываю лифт. Еду с соседкой вместе. Она поправляет лифт, улыбается мило. Но меня не прельщает. Слышь, я ж местный. Всё замечаю, вижу: тупая, как чайный лист. За последние дней пять, минимум трое, успели у неё побывать, но я спокоен. Вместо того, чтоб вставлять чл*н в чёрные дыры, вставляю ключ. Он в замке - я в квартире. Я стою на кресту. И что вижу? Вижу пи..ду, но не ту, живота что ниже. Три дома старых, три кона шмали, их гонят, варят, где правит, брат, кома шмары. Жую булку, тот рот хот-дог, год под прилавком был. Хмурый, палю улку Не греет лабсердак, и, как и положено, не чую пивом мороженых на холоде лап всегда. Пар изо рта. Следы рисуют каблучочки, на все готовых шмар и за так. Бар близок, стар он как мир, там спирт в кружках, дружный дам флирт. Кеед пробит, мельник на кент пролит. Бл**... В мехах пакет погиб. Агент на вид пялится, задет таки, но не будем за тел таких. Это тляяяя... Скажи, катится куда мир этот под углом, Вова, брат, Нигатив, скажи, куда мы прём? Скажи мне, что потом, мне бл*дь с чем ходить, дабы не забили и не бросили тупо чтоб под дом. Прут мимо алые губки, с первой маршрутке, сп*рма на юбке. Так и по всей обители: нарики, стервы, ублюдки, балаболы, чьи до боли скверны поступки. Подкован взгляд мой, пааааря, мучной клац хочешь зря мне впааарить. И вместо того, чтобы вставлять сигарету в паб, вставляю ключ в замок. Клик-клак - и я дома. Ап!