Масса E

Я. Ты так много говоришь, но они ничего не поняли. Значит, тупо в игнор. Убить в себе Будду. Вот, держи еще патрон. Мир и так тупой, покрыт войной, а такси строго комфорт. Но в этот раз все по-другому. Мы танцуем в центре комнаты прям по коридору, наугад чертим дорогу. Я расстраивалась на программы. Не хватает даже слов, чтобы запостить в Инстаграме. Нет живых, мы тупо роботы. Но мне нечего сказать. Мы не друзья и не кенты. Запинаю, говорят, нет, за спиной кто-то пиздит. Паранойя в голове, вас штампуют нейросети. Твое мнение в тебя подкинула башка в инете. Мы ведемся на картинки, но концепция потерпит. Хочешь рэп для пацанов? Тогда люби мой рэп о смерти. Хочешь учить меня быть собой? Я наведу, только где твои принципы? Сложно остаться, чтоб чистым и искренним. Память как грязь, да только не смыть ее. Об этих мыслях не знаю даже близких, а мне так нужно высказаться. Режут на куски. Сколько себя помню, я просыпаюсь с этой болью, упиваясь этой болью. Уйди. И никто не видит мир динамика в статике. Мне бы встать и пойти, но куда ни пойди везде одинаково. И вселенная так нежно меня обнимает. Атомы сжигает, я мясо для Будды ебашеное в мазаны. Такая себе сказка. Кто я? А может, раскраска? А может, я твой единственный пастор? А, Настя? И наши голоса сливаются в бесформенную массу. И наши голоса сливаются в бесформенную массу.